pass auf dich auf.

Frauen pflegen das zu sagen. Sie sagen das natürlich nicht zu jedem, zumindest aber zu mir. Rührend, diese Anwandlung an fürsorglicher Mütterlichkeit.

Wenn ich allerdings Männer in meinem Alter erlebe, die nicht auf sich aufpassen sollen, kommt mir in der Regel das Kotzen. Männer in meinem Alter sind generell feiste, phantasielose Langweiler, mit denen ich nicht sprechen möchte. Das ist ein großes Problem, zumindest im Job, da ist es wirklich ein Problem, vor allem wenn es nach "oben" gehen soll. Kein Aufstieg ohne gegenseitiges auf die Schulterklopfen, auch wenn der xy-chromosonige gegenüber der größte Dummschwätzer ist. Bisschen über Puff-Erlebnisse plaudern und dabei lügen, dass sich der Balken biegt. Ich war übrigens immer noch nicht in einem. Bisschen vom Leder ziehen halt und beim gemeinschaftlichen Pissen das nächste Projekt klarmachen. So läuft das unter Männern. Geradeaus, das Pedal durchgetreten, bis es in der Kurve kracht. Und wenn schon, der Ersatz steht bereit, kein Ding, der ist eh besser. Feistes Männerlachen.

pass auf dich auf.

Ich sehe fertig aus, aber weißt du, das liegt einfach nur daran, dass diese ganze Erwerbstätigkeitsscheiße nicht das ist, was mich erfüllt. Ich tue das nur, um zu überleben. Arbeit ist wider den Menschen. Arbeit macht aus Menschen phantasielose feiste Monster, Arbeit macht aus Kindern Erwachsene, deren Erinnerungen an die kindliche Phantasie gegen ein geregeltes Einkommen eingetauscht worden sind. Und je höher das Einkommen sein soll, um so mehr Erinnerung muss geopfert werden. Das ist der Preis für Erfolg und für Macht.

Ich frage mich, wie jemand wie Kafka es fertiggebracht hat, am Tage zu arbeiten und in der Nacht zu schreiben. Vielleicht aber ist es ihm auch nur gelungen sich zu erinnern.

pass auf dich auf.

Küss mich, Phantasie.

Ja, manches ändert sich doch, vor schätzungsweise vier Jahren bin ich in diese Wohnung gezogen und schrieb über den Fettwind und einen alten Mann, von dem nur noch Erinnerungen und ein siebenarmiger Leuchter übrig sind. Und Bilder und zwei Trompeten, auf denen ich nicht spielen kann. Der Fettwind lebt immer noch und mittlerweile hänge ich sogar ein wenig an ihm, immerhin begrüßt er mich Tag für Tag, wenn ich das Haus verlasse und wartet geduldig wie meine Hündin auf meine Rückkehr, acht Stunden später.

Der Fettwind wird umziehen, so heißt es, und mit ihm werden die twentyfourseven-HartzVier-Bierjunkies gehen, deren lautes Gellen ich so oft in den Sommernächten verfluche. Aber wir werden uns wiedererkennen, so wie wir es jetzt schon tun, im Ekel-Penny in der Prenzlauer oder im traumhaften Kaisers in der Wins. Ja, heute sah ich dort einen von ihnen, ich wunderte mich erst, dass der Kaisers das bierschwitzende Fettgesicht überhaupt in sich eindringen ließ, doch Fett ist schlau, Fett bringt Pfand und bekommt Geld.

Einkaufen in Supermärkten ist immer noch eine meiner liebsten Freizeitaktivitäten, Leuten beim Einkaufen zuzuschauen ist eine großartige Sache, und es ist immer wieder erstaunlich, wie sehr das Schwarzbrot mit den rotgefärbten Haaren auf dem size zero Körper harmoniert oder die Hähnchenschenkelpfanne sich wohlig unter der breiten Achsel des Schnauzbartes verzehrt.
Du bist, was du ist, oder so.

Stunden zerinnen wie der dickflüssige Senf aus der Drücktube in den Händen des Imbissmädchens, dem die Tube viel zu dick. Sie schafft es nicht, sie mit ihrer Hand zu umfassen. Trotzdem kleckst der Senf auf das Fleisch. Dispersionsfarbe.

Stunden zerinnen, in denen ich abermals Take 4 höre und dann wieder Take 6 und dann wieder Take 1, ich weiß ja schon gar nicht mehr, wo mir die Ohren stehen vor lauter Arpeggios und Pluckereien, die monstergleich aus den Boxen strömen und mich einlullen und mir die Erinnerung an die Zukunft rauben, die Erinnerung an einen Plan. Your mother should know. Ich schalte von Musik zu Musik, alles nur noch random, alles nur noch beliebig und der verlockenden Macht des Zufalls unterworfen, den wir uns alle ja immer so gerne einreden, wenn die Erklärungen bocken wie die süßen Esel hinterm Zaun auf Inishboffin.

Irgendetwas passiert und ich lasse mich mitziehen, I am the eggman, I am the walrus, lasse mich mitziehen von etwas, das ich nicht kontrollieren kann. Konnte ich je etwas kontrollieren.

Asien ruft. Das Projekt verselbstständigt sich und übernimmt die Führung und lässt mich zurück in der Rolle des Zuschauers. Ich kann nur noch danke sagen und mich freuen wie der kleine Junge auf dem Foto, der Seifenblasen erschafft und sie ohne zu trauern platzen lässt, weil ihm gewiss ist, dass er unendlich viele erschaffen kann.

Schnee. Mein Radio, das in der Küche, läuft Tag und Nacht. Ich erinnere mich nicht mehr, wann ich es das letzte Mal angeschaltet habe. Mein Radio ist kein lautes, es ist auch kein schönes, aber es ist, wie es ist. Und kann ich es etwa deswegen ausschalten? Ich habe mich daran gewöhnt, habe mich an das bunte Säuseln in der Küche gewöhnt, das sich Stunde um Stunde über die vergilbten Wände meiner Wohnung legt und ab und wann mir zuzwinkernd meine Ohrläppchen küsst.

be good to yourself
be good to your heart