Es hört sich wie ein Traum an. Vollkommen unperfekt, voll mit allem, das du niemals wolltest und mit mehr als genug von dem, wovon du immer geträumt hast.

Ein bisschen wie Leben. Ich arbeite bis zu 10 Stunden am Tag. Manchmal arbeite ich auch am Samstag. Es macht mir nichts. Es ist meine einzige Droge. Alles gelingt. Kein Fall in Sicht. Das Gute daran: ich denke nicht mehr. Wollte ich das nicht immer, nicht mehr denken? Mich nicht mehr erinnern? Solange mein Denken unzertrennbar mit meinem Erinnern verbunden ist? Das Schlechte daran: ich funktioniere. Werde Teil der Maschine, nie wollte ich das. Jump, they say. Und das Schlimme daran, denn schlecht ist nicht gleich schlimm, das Schlimme daran: es genügt mir. Es genügt mir, Bestätigung in der Maschine zu finden, sie ist voll davon, sie zahlt sogar Geld dafür, mir Bestätigung zu geben, denn sie begehrt meine Käuflichkeit jeden Tag aufs Neue. Die Maschine hat es immer gewusst, dass ich mich ihr eines Tages widerstandslos hingeben würde, und ich habe immer gewusst, dass sie meiner Loyalität verfallen würde.

Und wenn ich dann am Abend aus dem Fenster schaue, schaue ich zurück und erinnere mich und denke.