Andy hat noch offen. Fliesen und Leder unter Neon. Mein Kopf doppelt und viertelt gevierteiltes ohne sich zu verlieren, alles ist so klar und so weiß. Im kalten Polar. Andys Bar ist zu cool für diese Stadt, ich komme manchmal hierher. Goldfisch in braunem Sud seines Aquariums, Goldfisch ist mindestens tausend Jahre alt und noch ein Jahr älter als ich. Die Musik hier ist außer jeder Kritik, Andy wechselt CDs wie ein Hexer und sein Whiskey schmeckt immer noch nach Honig. Die Begleitung ist etwas fehl am Platz, ist mir auch völlig gleich, ich bin ganz woanders, da, irgendwo. Hier.

Schlafen.